On vit comme des cons. On mange, on dort, on baise, on sort. Encore et encore et encore. Chaque jour est l'inconscient répétition du précédent : on mange autre chose, on dort mieux, ou moins bien, on baise quelqu'un d'autre, on sort ailleurs. Mais c'est pareil, sans but, sans intérêt. Mais on a peur. De l'inconnu, du pire. Et puis qu'on le veuille ou non, on attend toujours quelque chose. Sinon, on presserait sur la détente, on avalerait la plaquette de médocs, on appuierait sur la lame de rasoir jusqu'à ce que le sang gicle. On tente de se distraire, on fait la fête, on cherche l' amour, on croit le trouver, puis on retombe. De haut. Et on a pas le droit de se plaindre, parce qu'il paraît qi'on a tout pour être heureux...
